朱砂记（一）（1/2）

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暮春的雨总是这样，不痛快。不是夏日那种劈头盖脸的暴雨，也不是秋日萧瑟的寒雨，是缠缠绵绵、丝丝缕缕的，像妇人拆旧衣时抽出的线，没完没了，把天地都织进一张湿漉漉的网里。

雨下了三日，坊巷的青石板被浸得发亮，光脚踩上去能照见模糊的人影。雨水顺着瓦沟淌下来，在檐角挂成一排透明的帘子，风一过，帘子便斜斜地飘，把巷子里各家各户的气息都搅和在一处——东头酒肆刚启封的新酿米酒，那股子甜中带酸的酵香；西边布庄晾在竹竿上的绫罗，被雨水一激，散出皂角混着日光晒过的暖味；南面药铺的伙计正搬出受潮的药材摊在檐下，甘草、当归、陈皮，苦香里带着霉气；还有北角那家卖蒸饼的，炉火虽熄了，可蒸笼屉布上残留的麦焦气，混着墙角湿泥里冒出的青草腥，在雨里悠悠地飘。

这些气味最后都往巷子深处飘，飘到烟罗巷尽头，绕着那间没挂匾的铺子打旋。

铺子门脸窄，只容一人进出。门是老旧的黑漆木门，漆皮起了泡，斑斑驳驳的，露出底下木头的原色。门楣上悬着一串珠子，不是寻常的珍珠或琉璃，是朱砂——一粒粒打磨得圆润的朱砂珠子，用不知什么材质的黑线串着，长长地垂下来。风过时，珠子相互轻碰，声音很特别，不是玉石的清脆，也不是木珠的沉闷，是一种沙沙的、带着颗粒感的轻响，像谁在耳边压着嗓子叹息。

坊间关于这铺子的传言，比雨丝还密。

卖蒸饼的刘婶说，三更天她起来发面时，见过铺子门缝里透出红光，不是烛火那种暖黄的光，是阴阴的、泛着血色的红，照得门口的青石板都像浸了血。

布庄的老板娘压低了声音告诉来裁衣的客人，说她娘家表姐的邻居，曾进去买过一盒胭脂，那胭脂香得邪门，用了之后，脸上是白了嫩了，可夜里睡觉总觉得有人站在床头吹气，气是凉的，带着铁锈味。

药铺的李大夫捻着山羊胡说，那朱砂串子不是寻常物件，是“镇物”，底下镇着东西。至于镇着什么，他不肯说，只摇头，眼神里有种讳莫如深的恐惧。

传得最广的还是那句老话，不知从哪朝哪代传下来的，市井间人人都会念，像童谣似的：“烟罗巷尽头，胭脂能画皮。画皮不画骨，画的是人心。”

雨下到第三日午后，烟罗巷口来了个人。

是个书生，穿着洗得发白的青布长衫，肩头已经湿透了，布料紧紧贴在身上，勾勒出消瘦的肩胛骨。他没打伞，也没戴斗笠，就那样直挺挺地跪在铺子门前的青石板上。雨水顺着他的发髻往下淌，流过额头、鼻梁、下巴，滴在衣襟上，晕开一片深色的水渍。

他跪得很端正，背脊挺得笔直，双手放在膝上，掌心向上，像在承接什么。脸低垂着，看不清表情，只能看见紧抿的唇，唇色苍白，没有一丝血色。

巷口酒肆的掌柜老陈探出头，眯着眼看了半晌，回头对店里擦桌子的伙计说：“瞧见没？永宁坊的王书生，跪了三天了。”

伙计探头看了一眼，缩回来：“还真是。为了他那没过门的媳妇儿？”

“可不是。”老陈倒了杯温酒，呷了一口，“苏家那丫头，婉娘，多水灵的姑娘，一手绣活远近闻名，性子也温婉，和王书生青梅竹马，本来过几日就要成亲了。谁想到……”他顿了顿，声音压低，“前几日夜里，暴毙了。”

“暴毙？”伙计凑过来，“怎么个暴毙法？”

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