第61章 醉生梦死（2/2）

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窗外，传来一阵凄厉的哭声。

那是中国百姓的哭声，从道外区传来，从那些低矮的、拥挤的、肮脏的贫民窟里传来。

日本兵在搜查“反日分子”，挨家挨户地搜，砸门，踹墙，枪托砸在人的身上，骨头断裂的声音，女人尖叫的声音，孩子哭泣的声音，混在一起，像一首地狱的交响曲。

佟国璋听到了那哭声，但他没有抬头。

他只是把脸埋得更深，双手捂住耳朵，像一只把头埋进沙子的鸵鸟，假装什么都听不见，什么都不存在。

但哭声还是在往他耳朵里钻，像蛆虫钻进腐肉，钻得他头疼欲裂。他猛地站起来，推开椅子，踉踉跄跄地走向楼梯，扶着扶手，一步一步地往上爬。

他的腿在发软，像两根煮熟的面条，每迈一步都要使出全身的力气。楼梯在他脚下吱呀吱呀地响，像在抗议他的重量。

他爬到二楼，走进自己的卧室，关上门，锁上锁。他靠在门板上，大口大口地喘气，胸口像被一块巨石压着，每一次呼吸都要把肺撑破。

他的额头抵着门板，能感觉到门板的冰凉和木纹的粗糙。他的嘴唇在哆嗦，牙齿在打架，发出细微的哒哒声，像一只在寒风中瑟瑟发抖的老鼠。

他慢慢地滑坐到地上，蜷缩成一团，背靠着门板，膝盖抵着胸口，双手抱着小腿，像一个还没有出生的婴儿，蜷缩在母亲的子宫里，黑暗、温暖、安全。

窗外，哭声还在继续。不只是道外区的哭声，还有更远的、更深的、更沉的哭声——从沈阳传来，从长春传来，从吉林传来，从整个满洲传来，千千万万人的哭声，汇成一条河流，在夜色中奔涌，冲刷着每一寸土地，撞击着每一堵墙壁，拍打着每一扇窗户。

佟国璋闭上眼睛，试图把这些哭声关在外面。但哭声从窗户的缝隙里钻进来，从墙壁的裂缝里渗进来，从地板的孔隙里冒出来，无处不在，无孔不入，像空气一样包围着他，窒息着他。

他想起沈志远离开时说的最后一句话：“舅舅，保重。”

保重——保什么重？

保这条命？

保这张脸？

保这座房子？

保这堆银子？

保得住吗？

他睁开眼睛，看着窗外的夜色。

月亮已经落下去了，天空漆黑一片，没有星星，没有光，什么都没有。只有哭声，从四面八方涌来，像潮水，淹没了他。

他忽然想笑。

笑自己，笑这个夜晚，笑这座灯火通明的公馆，笑那些在宴会上举杯高喊“万岁”的人，笑那个跪在日本人面前点头哈腰的自己。

他张了张嘴，笑声没有出来，出来的是一声长长的、嘶哑的叹息，像一把钝刀，割开了他的喉咙，把他的灵魂从身体里放了出来，飘到空中，俯视着这座公馆，俯视着这条街道，俯视着这座哭泣的城市。

他看到自己蜷缩在门板后面，像一个被遗弃的孩子。他看到了自己的渺小、卑微、丑陋。他看到了自己灵魂上的污垢——那些年积月累的、洗不掉的、像沥青一样黏在骨头上的污垢。

他看到了自己的恐惧——对日本人的恐惧、对死亡的恐惧、对贫穷的恐惧、对失去一切的恐惧。他看到了自己的软弱——那种深入骨髓的、与生俱来的、像影子一样永远甩不掉的软弱。

他闭上眼睛，不再看。

窗外的哭声还在继续。也许要到天亮才会停。也许永远不会停。