第382章 名声渐露（2/2）
他走过去，脚步重得很，踏在地毯上，却没什么声音。他伸出那双铁钳般的手，不是去握她的手，而是径直箍住了她的腰。
那腰肢，他记忆里是丰润的，带着柔软的弹性的，此刻握在手里，却只觉得硌，旗袍下的骨头像是要刺破那层薄薄的绸缎，顶着他的掌心。
他没说话，喉咙里滚过一声低沉的呜咽，像是野兽在喉间攒动的咆哮。他低下头，去寻她的唇。
她的唇有点凉，微微颤抖着，像受惊的蚌，稍稍开合，便被他火热粗糙的舌头顶了进去。
那是一个充满硝烟和尘土味道的吻，是他这些年走南闯北、在文字里厮杀、在系统里挣扎积攒下的一股浊气。他把她箍得更紧，紧得能听见自己骨头和对方骨头轻微摩擦的声响。
“累了，就歇歇。”她的声音还是那么轻，听不出失望，也听不出别的什么，只是一片空旷的平静。
这平静比嘲笑更让他难堪。他滚到一边，大口喘着气，胸膛剧烈起伏，眼睛瞪着天花板上那盏造型庸俗的水晶灯，觉得那每一片垂下的玻璃坠子，都在冷冷地睥睨着他的无能。
空气里弥漫着汗味、陌生的酒店气味，还有一丝若有若无的、类似于铁锈的腥气。沉默像水银，灌满了房间，沉重得让人窒息。
不知过了多久，徐子怡窸窸窣窣地起身，走向浴室。
不一会儿，传来哗哗的水声，水汽氤氲着从门缝里钻出来，带了点廉价香皂的味道。
那水声撩拨着他，像无数只小虫子在心上爬。失败感退潮后，是更汹涌的不甘和一股子邪火。他翻身下床，赤脚踩在冰凉的地板上，走到浴室门前，拧动了门把手。
……
与酒店房间里渐渐弥散的温存与饱食后的安宁截然相反，深夜的新晚报报社，却像一锅将沸未沸的滚油，每一个气泡炸开，都是焦虑。
总编辑罗浮的办公室，烟雾缭绕，像是失了火。
烟灰缸早已堆成一座小山，新的烟蒂又狠狠摁在上面，激起一小股青烟。罗浮此刻眼睛里布满血丝，像两张用旧了的红砂纸。
他面前摊着几张稿纸，上面是何雨柱那笔力透纸背、却又有些狂放不羁的字迹，写的是《雪山飞狐》的最新章节。
可这稿子，只写到一半，
“还没消息？”罗浮的声音嘶哑，像砂纸磨过生铁。他问的是站在办公桌前的编辑吴家丽。吴家丽三十出头，齐耳短发，戴着黑框眼镜，脸色也有些发白，手里捏着一份名单，指尖无意识地捻着纸边。
“没有，”吴家丽摇头，“能问的地方都问了。他常去的茶餐厅，书局，连跑马地都托人打听过。他就像……就像一滴水，蒸发了。”
她顿了顿，补充道，“他住的那家小旅馆，老板说前天下午出去，就没再回去，行李倒还在。”
“蒸发？”罗浮从鼻子里哼出一声，不知是冷笑还是哼唧，“他就是孙猴子，也得有个地方撒尿！继续找！码头、车站、诊所、医院……哪怕太平间，也给我去问问！”他越说越急，拳头砸在桌面上，那半截烟灰簌簌落下。
“已经在查了，”吴家丽扶了扶眼镜，试图让声音稳一些，“罗总，现在最要紧的，是明天的版面。《雪山飞狐》断了，读者那边……”
“读者读者！我他妈不知道读者要炸锅吗？”罗浮猛地站起，像一头困兽在狭小的办公室里踱步，“这笔名刚打出点名堂，多少人等着看胡斐和苗人凤那一刀！现在搞这一出……”他忽然停步，盯着吴家丽，“找人续写的，怎么样了？”
吴家丽脸上露出难色：“找了两个老手在试，笔法能模仿个五六成，可那股子劲……差得远。读者不是傻子，一眼就能看出不对。”
罗浮当然知道。何雨柱写的东西，有一股子别人没有的“气”。
那气是草莽的，是侠义的，是带着关外的风雪和江南的烟水气的，是活生生的。模仿得了形，仿不了神。登出来，怕是画虎不成反类犬。
他后悔了。
肠子都悔青了。
当初怎么就鬼迷心窍，只跟他签了连载约，没把整个故事全稿买断？
那时是看这后生要价不高，文笔虽好却透着生涩，想先看看市场反应。谁承想，这《雪山飞狐》一刊出，竟如一块大石砸进香江文坛这潭深水，激起千层浪。报纸销量跟着水涨船高，无数读者每天眼巴巴等着下文。如今这摇钱树，这人形印钞机，不见了！
“加印！”罗浮猛地转身，眼中闪过一丝孤注一掷的狠光，“把他之前写好、还没刊出的存稿，今晚就给我下厂！加印……十万份！标题给我做大，‘金庸亲笔绝密后续，胡斐生死一线间’！先把这批印出来，顶一顶！”
吴家丽倒吸一口凉气：“罗总，这……库存的纸怕是不太够，而且印厂那边……”
“不够就去调！去抢！印厂给我加钱！三倍工钱！让他们连夜开机器！”
罗浮几乎是在吼，“明天，明天一早，你，再找两个机灵的，不，多找几个，给我把香港翻过来！所有的酒店、旅馆、客栈，还有……他不是提过一嘴，以前在东南亚跑过码头，会两手戏法吗？马戏团、戏院、天桥卖艺的场子，都去给我留意！找这个‘魔术师’！”
他走回桌前，盯着那半截稿子，仿佛要从中盯出何雨柱的下落。“不惜代价，”他咬着牙，每个字都像是从牙缝里挤出来的，“一定要把他找回来。活要见人，死……”他顿了一下，没说出那个字，但眼中的光已经表明，就算是死的，他也要见尸。不，死的也得把故事给我吐出来再死。
窗外，港城的夜正深，霓虹不知疲倦地闪烁。
报社大楼灯火通明，如同汪洋中一艘拼命与风浪搏斗的破船。
机器的轰鸣隐隐从楼下印刷车间传来，带着焦灼的节奏。
罗浮点起一支新的烟，狠狠吸了一口，烟雾喷吐出来，模糊了他布满血丝、写满懊悔与贪婪的眼睛。
晨光不是透过窗帘缝隙钻进来的，倒像是熬了一夜，终于熬成了稀薄的米汤，勉勉强强，漫进了房间。何雨柱睁开眼，第一个感觉不是光，而是耳边一声极其轻微、却又清晰无比的“滴”。
那声音并非来自外界，而是直接在他脑海深处响起，带着一种非金非玉的奇特质感。紧接着，几行散发着微光的字迹，如同浮现在视网膜上，又像是直接烙印在思维里，一字一句，呈现出来。