第348章 杏花迟（1/2）

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新历16年，3月20日，欧克利坦共和国，北部三省。战火是从西边烧过来的。不是那种慢慢蔓延的火，是忽然烧起来的，像有人把一整桶油泼在了地图上，然后划了一根火柴。六天，六个省。从卡莫纳远征军登陆那天算起，到昨晚最后一座省会城市陷落，六天，六个省，平均一天一个。坦克的履带碾过边境线的时候，欧克利坦政府军的残部正在往北撤。他们打了三个月，从首都撤到中部，从中部撤到北部，从北部撤到边境，撤得只剩最后一口气。他们以为卡莫纳人也是来打他们的。

然后他们看见那些坦克上插着的旗——不是反政府武装的黑旗，是红底金星。他们看见那些士兵从装甲车上跳下来，没有朝他们开枪，而是递给他们水和干粮。一个会说欧克利坦语的军官蹲在战壕边上，对他们说：“你们打够了。现在换我们打。”

政府军士兵愣在那里，手里还握着枪，枪管还是烫的。他们看着那些卡莫纳士兵，看着那些坦克，看着那面旗。有人开始哭。不是嚎啕大哭，是那种憋了很久、终于可以出声的哭。他们把枪放下，蹲在地上，双手捂着脸。他们打了三个月，死了很多人，不知道在打什么。现在他们知道了。他们在等。等一个能替他们打的人。

特拉维夫塔斯站在地图前，已经站了整整一夜。他的军团六十万人，从首都撤出来的时候还有八十万。打了六天，死了二十万。六天，六个省。他的防线被撕开六道口子，每一道都是卡莫纳人的坦克集群从正面硬生生凿穿的。他不怕坦克。他有反坦克导弹，有地雷阵，有埋伏了三天三夜的狙击手。他怕的是那些骑在机械战马上的人。那些人是疯子。他们冲锋的时候不喊，不开枪，只是沉默地冲。他们的马比坦克快，他们的剑能劈开装甲车的外壳，他们的眼睛里没有恐惧。他见过一个卡莫纳骑士，被反坦克导弹击中，半边的装甲都碎了，从马上摔下来，躺在地上，浑身是血。他以为他死了。然后那个人爬起来了。他站起来，拖着那条断了的腿，一步一步往前走。他手里没有剑，没有枪，什么都没有。他只是往前走。他走了七步，倒下了。他倒下的时候，脸朝着欧克利坦的方向，嘴角是翘着的。

特拉维夫塔斯不知道他在笑什么。但他知道，那些人的名字，他记住了。他永远忘不了那个笑。

“将军，卡莫纳人的前锋已经推进到距离首都八十公里处。政府军的残部正在和他们汇合，预计明天天亮前会完成整编。”参谋的声音把他从回忆里拽回来。

特拉维夫塔斯没有说话。他看着地图上那些蓝色的箭头，从北向南，从西向东，从所有方向指向首都。他的六十万人散落在首都外围的防线上，像一张被撕破的网。

“暴风雨战团呢？”他问。

“还在路上。情报显示，他们三天前从侧翼绕过来了，目前位置不明。”

特拉维夫塔斯的手指在地图上敲了一下。暴风雨。他不知道那是谁，但他知道那个名字意味着什么。意味着还有一支军队，他看不见，摸不着，不知道什么时候会从他背后捅一刀。

“收缩防线。”他说，“把所有人撤回来，守住首都外围的三道防线。不要和卡莫纳人硬拼，拖住他们。拖到国际援军来。”

参谋立正。“是。”

他转身走了。特拉维夫塔斯一个人站在地图前，看着那些密密麻麻的蓝色箭头。他想起那个笑。那个浑身是血、断了一条腿、还在往前走的人。他想起他的笑。他不知道自己会不会也那样笑。也许不会。也许会的。

夜幽市，新历16年，3月20日，深夜。那栋六层老楼还是暗的。四楼的窗帘拉着，窗关着，门锁着。楼下巷子里的路灯灭了一盏，剩下那盏在风里晃，光晕忽大忽小，像一只快要瞎掉的眼睛。野猫又来了，蹲在墙角，舔着爪子。它舔了很久，然后抬起头，看着四楼那扇窗。窗是黑的。它看了一会儿，然后站起来，走了。没有人来。那扇门不会再开了。那个人不会回来了。那个老人也不会回来了。但那些字还在。有人把它们捡起来了。有人把它们读完了。有人把它们记住了。那些字不会消失。那些字会替他们活着。

博雷罗站在政务院走廊的窗前，看着外面那片黑。他的手里握着那份档案袋，三万字，他看了三遍。他没有哭，没有叹气，没有站起来走一走。他只是站在那里，看着那片黑。他想起那个老人说的最后一句话——“我走了，去找他。那些字，留给您。您替我还吧。”他不知道自己能不能替他还。他不知道自己能不能找到那个人。他不知道自己会不会也像那个老人一样，等一个人来替他收账。也许会的。也许不会。他把档案袋夹在腋下，转身，走了。他要去打仗了。他要替那些回不来的人，把该还的账，收回来。

新历16年，3月21日，欧克利坦首都外围，第一道防线。天还没亮。雾很大，从平原上涌过来，把整条防线裹成白茫茫的一片。什么也看不见，只有风，只有雾，只有远处隐约传来的坦克引擎声。神明之刃的骑士们蹲在战壕里，机械战马伏在他们身边，马背上的装甲凝结着一层薄薄的水珠。他们不说话。他们在等。等雾散，等天亮，等命令。

战团长奥古斯特站在临时指挥所里，面前是摊开的地图。他没有戴头盔，龙首头盔放在桌上，像一座微缩的青铜纪念碑。他的脸很瘦，颧骨很高，眼窝很深，头发全白了。他的手指在地图上慢慢移动，从北到南，从西到东，像在丈量什么。

“暴风雨到哪儿了？”他问。

“还在侧翼。距离预定位置还有四十公里。”参谋回答。

奥古斯特没有说话。他看着地图上那片被标注为“敌军主力”的红色区域。六十万人，三条防线，层层叠叠，像一张收紧的网。他知道特拉维夫塔斯在等什么。他在等国际援军，等补给，等他们犯错。他不会等到的。

“传令。天亮后，第一骑士团正面佯攻。第二、第三骑士团从两翼包抄。第四骑士团预备。”他顿了顿。“第五骑士团——待命。”

参谋愣了一下。“第五骑士团？”

奥古斯特没有说话。他看着地图上那片红色区域的最深处。那里是敌军指挥部，是特拉维夫塔斯所在的地方。第五骑士团是他的底牌，是他不到最后不会亮出来的刀。但他知道，也许他永远不会亮出那把刀。因为那把刀一旦出鞘，就收不回来了。

他抬起头，看着窗外那片白茫茫的雾。雾在动，很慢，像一床很厚的被子被人从底下掀动。天快亮了。他不知道今天会有多少人死。但他知道，那些人不会白死。

上午七时，第一道防线。雾散了。不是慢慢散的，是忽然散的，像有人揭开了锅盖。阳光从云层后面漏下来，照在平原上，照在战壕里，照在那些骑士的脸上。他们眯着眼睛，看着对面那片灰黄色的阵地。敌人的阵地很安静。没有枪声，没有炮声，什么都没有。但他们知道，那里有人在看他们，有人在瞄准他们，有人在等着他们冲上去。

奥古斯特站在一辆装甲车上，用望远镜看着对面那片阵地。他看见了战壕，看见了铁丝网，看见了反坦克锥，看见了一些从战壕后面露出来的坦克炮管。他看了很久。

“开始。”他说。

第一声炮响是从身后传来的。不是一门炮，是一百门，一千门。炮弹从头顶飞过去，尖啸声连成一片，像死神的合唱。落在敌人阵地上，炸开，火光冲天，泥土和铁丝网被抛向空中，然后落下来，像一场黑色的雨。

第一骑士团开始冲锋。机械战马同时加速，蹄铁砸在冻硬的土地上，发出沉闷的巨响。骑士们伏在马背上，剑出鞘，枪上膛，面罩放下来，遮住了脸。他们的战旗在风中猎猎作响，金色的星辰在晨光里闪了一下。

敌人开火了。炮弹落在冲锋的队伍中间，炸开，有人从马上摔下来，有人连人带马被掀翻，有人继续往前冲。他们冲进了第一道战壕。剑砍下去，枪刺出去，马腿踢在敌人胸口。战壕里血肉横飞，惨叫声、金属碰撞声、骨头断裂声混在一起，像一锅煮开的粥。

奥古斯特站在装甲车上，看着那片战场。他没有表情。他的手指在望远镜筒上轻轻敲着，一下，一下，很有节奏。他在等。等敌人露出破绽，等两翼的包抄到位，等暴风雨从侧后捅出那一刀。他在等那个时机。他不知道要等多久。但他会等。

上午十时，第二道防线。敌人退了。不是溃退，是撤退，有组织地撤，交替掩护，边打边退。他们退到第二道防线，重新组织防御，用炮火封锁第一道防线和第二道防线之间的开阔地。

第一骑士团追到开阔地中央的时候，炮弹落下来了。不是几发，是几百发，铺天盖地地砸下来。骑士们四散开，有的往前冲，有的往后退，有的在原地打转。炮弹在他们中间炸开，泥土和碎石被抛向空中，落下来的时候，带着血和肉。奥古斯特看着那片烟尘，看着那些倒下的骑士，看着那些还在往前冲的人。他没有下令撤退。他在等。

第二骑士团从侧翼冲出来了。他们绕过了雷区，绕过了反坦克锥，从敌人阵地的侧面切进去。敌人的炮火转向他们，第一骑士团的压力减了。第三骑士团从另一侧也冲出来了。三面夹击，敌人开始动摇。第二道防线的指挥官下令撤退，退往第三道防线。

奥古斯特看着那片烟尘，看着那些正在撤退的敌人。他看见了一个人。那个人站在一辆装甲车上，手里拿着望远镜，正在看着这边。很远，看不清脸，但他知道那是谁。特拉维夫塔斯。他们隔着那片被炮火犁过的土地，隔着那些燃烧的坦克和尸体，隔着那道正在合拢的烟尘，对视了一眼。只是一眼。然后那个人转身，走了。奥古斯特放下望远镜。他看着那道正在合拢的烟尘，看了很久。他知道那个人不会跑。那个人会守在那里，守到最后一刻。他也会守在这里。守到那个人倒下，或者自己倒下。

下午二时，第三道防线。敌人的防线越来越窄了，从六十公里的正面收缩到三十公里，从三十公里收缩到十五公里。他们把所有的兵力都集中在首都外围，像一团被捏紧的雪球，越捏越硬，越捏越小。

奥古斯特没有下令强攻。他在等暴风雨。暴风雨还在路上。侧翼绕了一大圈，走了三天三夜，还没有到。他不知道暴风雨能不能及时赶到，但他知道，暴风雨到的时候，就是结束的时候。

他在指挥所里坐着，面前是那张摊开的地图。他的手指在地图上慢慢移动，从暴风雨的预定位置到敌人的指挥部，从敌人的指挥部到首都，从首都到平原。他算了一下距离，又算了一下时间。然后他把手收回来，放在膝盖上。

“第五骑士团。”他开口了，声音不高，但很清楚。

参谋看着他。

“准备。”

参谋立正。“是。”他转身走了。

奥古斯特一个人坐在那里。他看着窗外那片灰蒙蒙的天。他想起那些骑士，那些跟了他十几年、几十年的人。他知道第五骑士团意味着什么。那是他最后的刀，也是最锋利的刀。但那把刀一旦出鞘，就收不回来了。那些握着刀的人，也回不来了。他不知道今天会不会用上他们。也许会的。也许不会。他闭上眼睛。

傍晚六时，暴风雨还没有到。敌人的防线还在收缩，从十五公里收缩到十公里。他们像一只蜷缩的刺猬，把所有的刺都竖起来，等着卡莫纳人往上撞。奥古斯特没有让他们撞。他在等。等天黑，等暴风雨，等敌人犯错误。

天黑了。没有月亮，没有星星，只有风。风从平原上吹过来，带着硝烟和血腥味。奥古斯特站在指挥所门口，看着那片黑。他在听。听风里的声音。听远处有没有引擎声，有没有脚步声，有没有他等了三天三夜的那个声音。

他听见了。不是从远处，是从背后。暴风雨到了。他们从侧翼绕了三天三夜，走过了沼泽，穿过了森林，翻过了山。他们没有开灯，没有开无线电，没有任何人知道他们在哪里。他们像一阵风，从敌人看不见的地方吹过来，停在敌人身后，等着。

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