第7章 孤寡（2/2）

请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

按理说，这该是万民欢腾、箪食壶浆以迎王师的日子。

可咸阳的百姓脸上没有笑。

他们走在挂满红绸的街上，看着漫天绚烂的烟花，听着震耳欲聋的雅乐，表情是木的，眼神是空的。

像是被抽走了魂的木偶，被无形的线牵着，机械地挪动脚步，机械地抬头看天，机械地拍手叫好——那好叫得干巴巴的，没有一点热气，刚出口就被风吹散了。

一个老妇人领着小孙子，排在领粥的队伍里。

孩子五六岁，看着锅里翻滚的肉粥，闻着那难得的油腥气，咽了口唾沫，小声说：“阿婆，香。”

老妇人没应声，只是死死攥着孩子的手，指甲掐进了孩子细嫩的皮肉里。

孩子疼，却不敢哭，因为他看见阿婆的眼睛直勾勾地盯着粥棚旁边——那里贴着一张巨大的告示，朱笔写着此次平叛的“斩获”：斩首三十万级，俘获无算，贼首某某枭首，某某夷三族。

斩获。

那两个字写得龙飞凤舞，透着一股杀伐决断的霸气。

可老妇人看的不是那两个字，是告示最

密密麻麻，像蚂蚁爬满了竹简。她的目光死死钉在其中一个名字上——那是她的家乡，一个关外的小县城。

七天前，有同乡逃难来咸阳，说那地方已经被秦军“犁”过一遍了。

什么叫“犁”？就是像犁地一样，把有反叛嫌疑的人家，连根拔起。

男人杀头，女人充营妓，孩子没为官奴，房屋田产充公。

她的儿子、儿媳，还在那里。

同乡说，没跑出来的，都死了。

要么死在乱军里，要么死在刑场上。

老妇人不懂什么天下大势，不懂什么平叛安民。

她只知道，那锅里翻滚的肉粥，可能是用她儿子的血熬的；

那漫天炸开的烟花，可能是用她儿媳的骨头烧的；

那震耳欲聋的雅乐，可能是用她孙儿孙女的哭声谱的。

她领了一碗粥，手抖得厉害，粥洒了一半。

她没顾上擦，拉着孙子匆匆离开人群，拐进一条黑漆漆的小巷。

巷子深处，她蹲下来，把粥碗塞给孙子，自己把脸埋进膝盖里，肩膀剧烈地耸动，却没有声音。

哭都不敢哭出声。

因为街上到处都是黑冰台的探子。

谁要是敢在庆祝的日子里掉眼泪，谁就是对陛下不忠，对平叛不满，对“天下太平”有怨言。

那就是死罪。

这就是咸阳城现在的“喜气洋洋”。

热闹是官府的，是皇帝的，是那些站在权力顶端的少数人的。

对于绝大多数百姓来说，这热闹是一把悬在头顶的刀，是一张糊在伤口上的膏药，是一场不得不配合演出的、荒诞又血腥的戏。

因为他们不知道，下一个被“犁”的地方，会不会是自己的家乡。

不知道那口熬粥的大锅，下一次会不会熬到自己亲人的骨血。

他们麻木，是因为恐惧已经深入骨髓。他们混沌，是因为希望早已被碾碎成灰。

在这片虚假的喧闹和真实的死寂中，咸阳宫深处，翰林书院里，却是另一番光景。

书院很大，也很空。四壁是顶天立地的书架，架上却空了一半——那些“不合时宜”的百家典籍，早已在焚书令下化为灰烬。

剩下的多是医药、卜筮、农桑之书，以及一些经过严格筛选的法家、兵家着作。

空气里弥漫着陈年竹简的霉味，混着新墨的涩味，还有一种更深沉的、属于权力和阴谋的铁锈味。

三个蒲团，呈品字形摆在大殿中央。