第592章 赴京援助（1/2）

案头的报纸摊开着，油墨味混着屋子里潮湿的霉气。林译单手撑着额角，指尖陷进发根，整个人像是被什么东西从里面一点点地碾过去。

太阳穴突突地跳，疼得他眼前一阵阵发花。可这疼又不全是从头上来的，记忆里有什么东西翻涌上来，浑浊的江水，杂沓的脚步声，有人在身后推搡，粗粝的嗓音喊着什么。

同样的江边，同样的被堵，同样的被后头的追兵撵着。过江不容易，那一段他真的记得。林译心里忽然漫上来一股酸涩，堵在喉咙口，咽不下去，也吐不出来。

留声机就在桌角搁着。他欠身过去，把唱针搭上那张唱片。唱片转了半圈，沙沙的底噪先响起来，接着是铜管乐的声音，亮堂堂地铺开。

这曲子他太熟了，熟到每一个音符落下的时候，身体里总有什么地方跟着应和。以前阅兵的时候，他就站在队列最前面，扯着嗓子领唱，身后几百号人跟着吼，尘土扬起来，脚步踏下去，那时候觉得天底下没有什么是扛不住的。

他跟着唱起来，声音洪亮，吐字清晰“旗正飘飘，马正萧萧……”

唱到“好男儿报国在今朝”的时候，他忽然哽了一下。泪水毫无征兆地涌上来，顺着脸颊淌下去，他也不擦，就那么任它流着。

脸上是热的，心里是凉的。他想起那些飞机从头顶上轰过去的时候，地上的人只能趴着，只能躲着，只能拿血肉去填。

国家孱弱啊……就只能挨欺负，不团结就不会有胜利。这是他在江边上就懂了的道理，一辈子都忘不掉。

闫森是循着歌声进来的。他站在门口，脚步顿了一下，目光从林译佝着的背脊移到桌上摊开的报纸，又移回来。

他张了张嘴，想说什么，又觉得什么话都是多余的。那报纸他早上也看过，前线的事，字里行间全是血。

“阿译，”他开口，声音放得很低，像怕打搅了林译，“你是不是……”

话还没说完，林译已经抬起了头。眼眶是红的，泪痕还挂在脸上，可那双眼睛里的东西却格外沉，格外定。

“兄弟，”他说，嗓子还是哑的，“我想拿点钱出来，买些飞机送过去。”

闫森没接话。他靠着门框站了一会儿，从兜里摸出根烟来，叼在嘴上，又没点。屋子里就剩留声机还在转，铜管乐一浪一浪地推过来。

“行，”他点了点头，烟在嘴唇上微微地跳，“你拿主意就行。”

林译看着他，没动。

闫森把烟从嘴上拿下来，攥在手心里，慢慢地捏着。“咱挨欺负久了，”他说。

“难得硬气一回，说什么都撑到底。说实话咱们不怕熬，打他个十年八年又怎么样。咱们熬得下去，以前能熬，现在也能熬。只要硬气，总归有办法的。”

他抬眼看了看林译。“你看，老毛子不就帮手了么。”

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