第二百一十四章 “世界总统”（1/2）
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他从梦里醒过来的时候，床太大了，像一片沉默的平原。黄头发已经白了大半，稀薄地贴在头皮上，被枕头压出几道不规则的痕迹。他坐起来，光脚踩在地板上，走了几步，拉开窗帘。
窗外是云，是光，是一座又一座悬在天上的城。
宏伟。这个词太轻了。
那些建筑根本不像是建造出来的，更像是从某个巨大的意志里直接生长而成——尖顶刺穿晨雾，拱廊在稀薄的天光里泛着金属般的冷色。它们彼此之间隔着虚空，由看不见的桥连接，又似乎永远无法真正抵达。
他站在窗前看了很久。
“唉。”声音从喉咙深处浮上来，干涩，带着清晨第一口气的浑浊，“Castlesitheair。”
空中楼阁。
这几个字掉在地上，没有回音。
他记得自己踏上第一级台阶的那个下午。
不，不是下午。那个时候天是什么颜色他已经想不起来了，但他记得脚底的触感——不是石头，不是木头，是软的。他低头看了一眼，然后很久都没有再低头。
台阶上全是尸体。
有的面朝下，像是跪着死去的。有的仰面朝天，嘴巴张着，喉咙里还卡着最后一句话。他们穿什么衣服的都有，皮肤颜色不同，手指的朝向不同，但腐烂的气味是一样的。那种气味并不浓烈，因为楼阁太高了，风从四面八方灌进来，把一切都吹得很淡，连死亡都变得轻飘飘的，像某种可以被忽略的背景。
往上走的时候，他听见身后有叫喊声。
两个人扭打在一起，从更高处的台阶上滚下来。他们没有发出惨叫，只是沉默地撕扯着彼此的衣领和头发，指甲嵌进对方的皮肉里，谁都不肯松手。他们从他身边滚过去的时候，他看见其中一个人的眼睛里什么都有，又什么都没有。
然后他们落下去。
楼阁微微抖了一下，像一只巨大的大象被蚊子叮了一口。那种抖动从脚底传上来，沿着脊椎爬进后脑勺，让人忍不住想要蹲下去，抓住点什么。
他没有蹲下去。他继续走。
走了很久。
后来他学会了不低头。不看脚下。不数台阶。
但他会看旁边。
那些空中楼阁一座一座地浮在那里，近得能看见对面窗台上的灰尘，远得喊话永远传不过去。他看见另一座楼阁的下方伸出了无数双手——密密麻麻，像春天河岸边的芦苇。那些手朝着楼阁挥动，每一只都有自己要说的话。有的竖着中指，指甲缝里全是污垢。有的五指张开，像是要抓住空气里并不存在的什么。有的双手合十，掌心贴着掌心，指尖朝着天，是一种他小时候见过的姿势。
他的脸上露出了笑容。那个笑容很轻，像是从嘴角漏出来的，还没来得及到达眼睛就散了。然后他收回目光，继续往上走。
阶梯上的尸体开始变少了。
不是突然变少的。是一具、两具、三具地递减，等他意识到的时候，脚下已经能看见台阶本来的颜色了。那种颜色他也不认识，说不上来是灰还是白，只知道很干净，干净得让他觉得有些不习惯。
楼阁又晃了一下。
这次比之前任何一次都要剧烈。他扶住墙壁，感觉到整个结构在发出一种低沉的、像是快要散架的呻吟。然后他听见了脚步声。
不是一个人的脚步声。是很多人的。从上面，从上方冲下来一群人。他回过头，看见楼梯的下方涌上来一群人。两股人流在他头顶不远处撞在一起。
没有尖叫。没有咒骂。
他们只是撞上去。肉体碰肉体的声音闷闷的，像湿衣服摔在石板上。然后他们开始往下掉，从他的左边，从他的右边，从他的视野边缘滑下去。他站在那里，看着那些身体像雨滴一样落下，穿过云层，穿过光，穿过漫长漫长的距离，变成一些看不清的小点，最后什么都没有了。
楼阁的侧方有风吹过来，带着那些身体留下的温度。
他转过头，在墙壁的反光里看见了自己的脸。
很老了。
真的很老了。
皮肤像干裂的河床，眼窝深深地陷下去，瞳孔的颜色被岁月洗得发灰。他从来不知道墙壁也能照出这么清楚的脸，也许不是墙壁的原因，也许是他太久没有好好看过自己了。
他抬起手，指尖碰到颧骨上的皱纹。皮肤很凉。
然后他看向楼梯的上方，加快了脚步。
那阵风来得没有预兆。
从台阶的正上方灌下来，带着一种不属于这个高度的潮湿气味。像是海，又像是腐烂之前的水果。他下意识地侧过身子，脚底在光滑的台阶上滑了一下，然后身体开始往后倒。
他站在那里，看着那些身体像雨滴一样落下，穿过云层，穿过光，穿过漫长漫长的距离，变成一些看不清的小点，最后什么都没有了。
楼阁的侧方有风吹过来，带着那些身体留下的温度。
他转过头，在墙壁的反光里看见了自己的脸。
很老了。
真的很老了。
皮肤像干裂的河床，眼窝深深地陷下去，瞳孔的颜色被岁月洗得发灰。他从来不知道墙壁也能照出这么清楚的脸，也许不是墙壁的原因，也许是他太久没有好好看过自己了。
他抬起手，指尖碰到颧骨上的皱纹。皮肤很凉。
然后他看向楼梯的上方，加快了脚步。
那阵风来得没有预兆。
从台阶的正上方灌下来，带着一种不属于这个高度的潮湿气味。像是海，又像是腐烂之前的水果。他下意识地侧过身子，脚底在光滑的台阶上滑了一下——
然后身体开始往后倒。
那个瞬间很长。
长到他可以看见头顶的天空正在以一种很慢很慢的速度远离他。长到他可以感觉到自己的手在空气里抓了一下，什么都没抓住。长到他想起很多事情，又好像什么都没想。
他的后脑勺朝着虚空沉下去。那些坠落的身体的轨迹在这一刻和他重叠了，他正在成为他们。那些从他两侧落下去的人，那些从楼梯上滚下去的人，那些从楼阁边缘消失的人——他正在变成他们中的一个。风灌进他的耳朵里，灌进他的领口里，灌进他张开却发不出声音的嘴里。
他的身体在台阶边缘倾斜到一个不可能挽回的角度。
安静。
那种安静不是没有声音的安静。是声音都在，但都离得很远，像是隔了一层水。是连风都停了一拍的那种安静。
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